У цьому світі ти – художниця, що малює вітром.
Твоя душа – як паперовий змій, прив’язаний до хмар,
А очі – кольору дощу, що з’являється тільки вночі.
Ти живеш на узбережжі, де хвилі нашіптують легенди
І щоночі залишаєш вікно відчиненим, ніби чекаєш
На когось, кого не можеш пригадати.
Я – мандрівник без часу. Ношу в грудях камінь,
У якому пульсує ім’я, яке я забув.
Виглядає тебе в кожному віддзеркаленні,
В кожному відблиску на воді,
Відчуваючи, як шепоче мені вітер: “Вона близько”.
Одного вечора, коли сонце сховається від мене під воду,
Ти випадково натрапиш на мене –
Я сидітиму на самотній лаві біля старого маяка,
Граючи на скрипці мелодію, яку чув лише уві сні.
Ти підійдеш повільно, затамувавши подих.
Твої пальці легенько торкнуться повітря,
Ніби щось впізнала.
– Ця музика… вона така знайома, – прошепочеш.
Я підвів погляд. І в мить – ні час, ні простір, ні імена –
Нічого більше не матиме значення.
– Я грав її завжди для тебе, завжди грав.
У тій миті світ почне обертатись у зворотньому напрямку,
Змиваючі всі забуті втілення, і ми знову станемо цілісними.
Бо любов, що була вписана в перше слово першої сторінки –
Не забуває.