У кімнаті, зітканій із сновидінь,
Де стіни мовчать
Рожевим і блакиттю,
Душа знімає тягар дня,
Як сукню,
Залишену на спинці часу.
Ванна з лінощів –
Тепла, в’язка, пахне жалем:
Що коли щось було не сказано,
І бажаннями – таким лагідним,
Що його можна лише нюхати,
Як фіалку, яка ніколи не цвіте на світлі.
Сутінки лягають на подушки,
Акварельний серпанок
Розтікається по повітрю,
Мов музика, якої не існує.
І тут – сон.
Приспаність, схожа на спалах.
Пристрасть, що ховається у затемненні,
Мов язик полум’я
Під крижаною склянкою.
Можливо, це не кімната – а спогад.
Не тіло, а тінь,
Що знову лягає в себе
І засинає…
В тобі.