У місті, де луна – єдина мова,
Ти несеш півонії, вирвані не з попелу,
А з пам’яті.
Їх стебла ламкі, як ранкові новини,
Але вони пахнуть…
Пахнуть життям, яке ще триває.
І ось – тривога.
Вона не кричить, не виє,
Вона просто стає рядком
На моєму папері.
Бо тільки я тримаю світло,
Поки не допишу ніч.